Cutreland París Chonicles (IV)

Que madre no hay más que una bien lo saben en esta tierra de

sangre y fuego. Si no me creéis, prestad atención: en cuanto el

hombre tormenta, el hombre que se jactaba de haber obligado a

Dios a exiliarse al Paraíso "por ser el mundo demasiado pequeño

para los dos", llegó a Cutreland París con promesas de venganza,

Ludovica Pasión fue a rogarle en un mar de lágrimas por la vida de

El Guaperas Underground. Dado que también había tenido madre y

sabedor de que su amigo O Rei do Chichinabo había perecido en un

noble lance de amor, Johhny Cadáver ejercitó sus dotes

salomónicas y preguntó a Ludovica Pasión qué castigo aplicaría a su

propio hijo por el crimen cometido. ¡Terrible instante para la famosa

bailaora! quien, al borde del desfallecimiento, sintiose de repente

poseída por la Divina Gracia y abrió la boca para pronunciar estas

palabras: "Puesto que por una mujer ha matado, justo es que en

mujer se convierta. Y puesto que en el nombre del Amor ha matado,

justo es que, bajo el muy artístico nombre de Dolores Rubirosa, a

cantar al Amor dedique el resto de sus días". Y Johnny Cadáver dijo:

"Así sea". Y así fue. (¡Quién se atreve a imaginar de qué horrible

manera hubiera partido del mundo el, hasta entonces, joven

más hermoso de estos lares de no haber intercedido la madre que lo

parió!).

Que madre no hay más que una bien lo saben en Cutreland París.

Horizonte que no cesa

He vagado: por soledades, sin nombre

Y por nombres que me han dado soledades

He dado mi vida, mi sangre y todo

He sido: vela en el camino, fuego fatuo

Sonrisa de primavera, corazón de otoño

Alma de invierno invernada

Me he visto: cantando a la luna

Escupir el cielo

Llorar a la tierra que se deshacía a mis pasos

Y mi sombra se marchaba con otra

Y mi voz se hacía amante del silencio

Y mis besos secos bailaban solos la noche de los

                                                    /enamorados

Soy: ceniza que resurge de la quema

Corazón latiente

Mano abierta, lágrimas secas

Y ahora voy: donde el horizonte me lleva

Bustonianos

estás otra vez en el cielo

haciendo lo que queremos

mi amigo es un puñado de facturas pop

está todo bien

volviendo al camino, lo oigo

el tiempo es un destornillador solitario

cuando despierto sonámbulo

                               inundado

puedes hacer que consiga quererme a mí mismo

quiero ser tu paraíso

entender las modas fascistas disparadas

es sólo un comentario

mientras descansamos del divertido marmoteo

es un negocio redeseado, nosotros continuamos en un libro

pienso que me equivoqué entonces

enséñame los ineficaces intentos de apología cool

la chica no me besa al acabar el día

me muestra un extra de la situación que ha perdido

sólo visten vestidos colgados de medias de seda

Tiempo

Qué puedo hacer si mi brillo de nácar se apaga,

Cómo puedo luchar contra las lucrecias eternas y caprichosas,

Si mis mieles ya no me miran,

Si mis lamentos se apagan posponiendo encuentros,

Como ser estatua de Cárrara,

Compañera de David eterna,

Ver impasible pasar los siglos sin morir,

Observar altanera los gestos de la gente que te mira,

Sin saber si ríen, lloran, si ven crecer a sus hijos, qué sienten,

Cómo ser de piedra y liquen eternos,

Que ni la lluvia penetre,

Frágil y dura como diamante,

¡Que mi corazón se parta en mil!,

Cómo duele el tiempo ...

Cómo duele el ser ...

Cómo duele el amor ...

Busco ...

La expresión concentrada

La palabra que se ajusta al pensamiento

como tu verga

a mi cuerpo

El ensamblaje perfecto

Látex

para el cerebro

El desencuentro

Siempre mi amor ciego te excusa, cerrando mis sentidos a tu absoluto desdén;

pero ahora que se ha llenado de nieve mi cintura y crepitan las olas agónicas del

desamor, no voy a llenar la nevera con ingredientes de reconciliación. Esta vez

descongelaré mi agonía en el fuego de otro amor, yo también me desnudo deprisa,

cuando hace realmente calor.

IL NE FAUT PAS...

Il ne faut pas laisser les intellectuels jouer avec les

allumettes

Parce que Messieurs quand on le laisse seul

Le monde mental Messssieurs

N´est pas du tout brillant

Et sitôt qu´il est seul

Travaille arbitrairement

S´érigeant pour soi-même

Et soi-disant généreusement en l´honneur des travail-

leurs du bâtiment

Un auto-monument

Répétons-le Messssssieurs

Quand on le laisse seul

Le monde mental

Ment

Monumentalement.

NO HAY QUE...

No hay que dejar a los intelectuales jugar con las

cerillas

Porque Señores cuando se le deja solo

Al mundo mental Seññores

No es brillante en absoluto

Y en cuanto se queda solo

Trabaja arbitrariamente

Erigiéndose a sí mismo

Supuestamente generoso en honor de los trabaja-

dores del edificio

Un auto-monumento

Repitámoslo Señññores

Cuando se le deja solo

El mundo mental

Miente monumentalmente

                                                   Jacques Prévert

Los Chicos de Barrio

Los chicos de barrio somos especiales y además especie en extinción.

Yo, por ejemplo: crecí en un barrio custodiado en su entrada por un poblado de chabolas, y mi casa estaba enfrente a un cuartel de Artillería.

Lo segundo tiene sus ventajas, en mi casa no se gastaba un duro en comprar despertadores. Teníamos uno que nunca fallaba "...quinto levanta tira de la manta..."

Más ventajas: En la adolescencia, yo me sentía la chica más guapa del mundo todos los días al salir y llegar a casa. ¡¡¡¡ GUAPA!!!  ¡¡¡ CUERPO!!!!  ¡¡¡ QUE TENGO EL FUSIL CARGAO !!!!!!!

Aunque también había días que me sentía con cara de estanquera: Oyes, oyes, ¿tienes un cigarro?.

Desventajas, también: Sintonizaras el canal que fuese en la radio, siempre se colaba la emisora del cuartel. Estabas escuchando a Joaquín Luqui, y el flipao de turno: charlie, alfa, bravo... hola... probando... ¿me oye alguien?... hostia qué flipe, me oigo por los 40 principales... Carmen, que soy el Chechu, que me han arrestao para el fin de semana, ¿me oyes?

Sí, hijo, sí, te está oyendo todo el barrio.

Salir todos los días a la calle era como un capítulo de "Al filo de lo imposible".

Esos autobuses de la EMT..... con los asientos arrancados a pellizcos, con los agarraderos de color cremita, que si tenías la ventaja de llegar a ellos salías con el hombro machacado... y para llegar al timbre (2 por bus) ibas como los monos por las lianas.

En mi barrio había un autobús que hacía una ruta por los barrios privilegiados de Madrid (Vicálvaro-Vallecas-Villaverde) que el conductor iba con una mampara como el papa-móvil, mientras a ti, por algún extraño motivo, se te ponía de nuevo cara de estanco... y de sucursal bancaria también.

Además, estábamos en los 80.

Meterte todos los días en los elásticos, y pintarte la raya del ojo con el lápiz quemado sin abrasarte el párpado.

Montarte con elegancia en la Push Condor de los colegas, sin rajarte los elásticos.

Pasarte la pantalla 20 del Tetris, sin hacer movimientos extraños de cadera, con diez mirándote y evitando que se te pegue la musiquita.

Sentarte en el césped del parque sin pincharte con alguna jeringa... y sentirte con cara de estanquera.

Memorizar las letras de Sabina, de los Chanclas, El Último, Radio Futura, Los Toreros Muertos...

Trucar las cabinas, trucar el bonobús, trucar el futbolín, trucar la moto, ayudar a tu padre a trucar el contador de la luz, trucar el carnet, robar cintas (ya piratas) en el Rastro, colarte en la piscina municipal...

Me alegro por las nuevas generaciones que usan el móvil que paga papá, dentro de un autobús con aire acondicionado tirado con gas natural, de camino a casa para darse un baño en la piscina de su comunidad, mientras se aprenden letras del estilo """Bulería Bulería... tan dentro del alma mía (bis 48 veces)""", y en casa juegan desde el sofá a la Play Station 2, mientras piratean música y pelis, con la tranquilidad de que no tendrán que irse a la Mili y que ningún yonki les pedirá tabaco a la puerta de los recreativos que cerraron hace 10 años.

Desde luego su vida es mucho mejor, es como si me compararas ir al cine de barrio a ver La Guerra de las Galaxias, con irte al Kinépolis a ver El Ataque de los Clones, mucho mejor lo segundo... mucho mejor, sí, sí... ¿O quizás no?

El ángel caído

Ojalá estuviera aquí el hombre pájaro

me desborda el miedo a su sombra

en las noches huecas de muerte lenta

se escucha el aullido del hielo en el vaso

del que peina una cana retorcido de esperanza

en los días henchidos de vidas rápidas

gritan los vengadores del tiempo

sus alaridos llenan el cementerio verde

ojalá estuviera aquí el hombre pájaro

resucitaré para admirar sus alas negras

dossier

rueda de prensa inviable

retrógrado irrepetible

brillante idea caduca

guerra de clases en el aniversario

bloqueo de las funciones ladrillo

cómputo manual corrupto

modelo de sueño invertebrado

ciudadanía dependiente y real

hormigueo irrelevante

contratación inminente

letra, libro e isla

preciosidad creciente

litoral teen

taquicardia prometida

plusvalía razonable

caída libre

observación de agujas cósmicas

agua

Haciendo que todo tenga sentido

No es por la forma en que llegan las cosas, suelen irse del mismo modo,

no es por la manera en la que las afrontas, antes o después todo pasa

¿qué diferencia hay entre un problema irresoluble y otro?

¿qué sentimientos agitan tu mente de atrás hacia adelante?

capacidad de lucha, instinto de supervivencia elevado al mínimo exponente

ganas de engañarte y peor aún, conseguirlo

La facultad de asociar unas cosas, absolutamente diferentes, a otras

el unir neuronas que nunca lo hubieran imaginado para llegar a nuevas conclusiones

el forzar tu cerebro a llegar a un punto que a veces está incluso antes del principio

intentando hacer que, aunque sea mentira, todo tenga sentido