Diez para cuatro, Aire cargado, Existencia pesada, Arrastro. Poco a poco Pienso en mañana, Todo será mejor O, nada cambiará. Mientras dudo, Lato, percibo, Mi piel tensa, Cuerpo perdido. Volverá, como siempre, Para herirme, Tocarme, decirme, Estoy aquí, No me olvides
Cutreland París Chonicles (IV) Que madre no hay más que una bien lo saben en esta tierra de sangre y fuego. Si no me creéis, prestad atención: en cuanto el hombre tormenta, el hombre que se jactaba de haber obligado a Dios a exiliarse al Paraíso "por ser el mundo demasiado pequeño para los dos", llegó a Cutreland París con promesas de venganza, Ludovica Pasión fue a rogarle en un mar de lágrimas por la vida de El Guaperas Underground. Dado que también había tenido madre y sabedor de que su amigo O Rei do Chichinabo había perecido en un noble lance de amor, Johhny Cadáver ejercitó sus dotes salomónicas y preguntó a Ludovica Pasión qué castigo aplicaría a su propio hijo por el crimen cometido. ¡Terrible instante para la famosa bailaora! quien, al borde del desfallecimiento, sintiose de repente poseída por la Divina Gracia y abrió la boca para pronunciar estas palabras: "Puesto que por una mujer ha matado, justo es que en mujer se convierta. Y puesto que en el nombre del Amor ha matado, justo es que, bajo el muy artístico nombre de Dolores Rubirosa, a cantar al Amor dedique el resto de sus días". Y Johnny Cadáver dijo: "Así sea". Y así fue. (¡Quién se atreve a imaginar de qué horrible manera hubiera partido del mundo el, hasta entonces, joven más hermoso de estos lares de no haber intercedido la madre que lo parió!). Que madre no hay más que una bien lo saben en Cutreland París.
Horizonte que no cesa He vagado: por soledades, sin nombre Y por nombres que me han dado soledades He dado mi vida, mi sangre y todo He sido: vela en el camino, fuego fatuo Sonrisa de primavera, corazón de otoño Alma de invierno invernada Me he visto: cantando a la luna Escupir el cielo Llorar a la tierra que se deshacía a mis pasos Y mi sombra se marchaba con otra Y mi voz se hacía amante del silencio Y mis besos secos bailaban solos la noche de los /enamorados Soy: ceniza que resurge de la quema Corazón latiente Mano abierta, lágrimas secas Y ahora voy: donde el horizonte me lleva
La rata artista Despojo exiliado de la luz superviviente de inmundicia, huele hierba en las cloacas infestadas de aromáticos rechazos. Refleja su historia La Vergüenza, reciclada en inconsciente belleza por la rata. En su orgullo no hay piedad sino en las sombras el consuelo del reinado; el silencio de soledad avivado por el calor magnético de las plagas. Sudando humedad Gimiendo su desventura de incomprensión. No vive el repudio, goza el relegamiento del excéntrico en su envidiado mundo bohemio de alcantarillado.
Bustonianos
estás otra vez en el cielo haciendo lo que queremos mi amigo es un puñado de facturas pop está todo bien volviendo al camino, lo oigo el tiempo es un destornillador solitario cuando despierto sonámbulo inundado puedes hacer que consiga quererme a mí mismo quiero ser tu paraíso entender las modas fascistas disparadas es sólo un comentario mientras descansamos del divertido marmoteo es un negocio redeseado, nosotros continuamos en un libro pienso que me equivoqué entonces enséñame los ineficaces intentos de apología cool la chica no me besa al acabar el día me muestra un extra de la situación que ha perdido sólo visten vestidos colgados de medias de seda
Tiempo Qué puedo hacer si mi brillo de nácar se apaga, Cómo puedo luchar contra las lucrecias eternas y caprichosas, Si mis mieles ya no me miran, Si mis lamentos se apagan posponiendo encuentros, Como ser estatua de Cárrara, Compañera de David eterna, Ver impasible pasar los siglos sin morir, Observar altanera los gestos de la gente que te mira, Sin saber si ríen, lloran, si ven crecer a sus hijos, qué sienten, Cómo ser de piedra y liquen eternos, Que ni la lluvia penetre, Frágil y dura como diamante, ¡Que mi corazón se parta en mil!, Cómo duele el tiempo ... Cómo duele el ser ... Cómo duele el amor ...
Busco ... La expresión concentrada La palabra que se ajusta al pensamiento como tu verga a mi cuerpo El ensamblaje perfecto Látex para el cerebro
Cutreland París Chronicles (III) (bis) En recompensa al favor que le hizo a una hippie norteamericana que no pillaba cacho desde Woodstock ´69, ésta le largó el soplo de que I.B., también conocido como el Maestro, tenía establecido su sanctasanctórum en Orgasmia, una pequeña región boscosa a las afueras de Bombay Julai. Con su determinación característica, Andreas Panathinakis se presentó como un nuevo pupilo de I.B., y bien porque el Maestro viese en Andreas un fiel reflejo de su propia juventud, bien simplemente porque su culito respingón le llamase la atención, Andreas se convirtió en su acólito preferido. Y así, a lo largo de interminables paseos en aquel paisaje edénico, aprendió la táctica del Colibrí Jocoso, la del Caracol Mimético, la del Macaco Travesero... (¿de verdad se podían hacer esas cosas con esas partes del cuerpo?); también descubrió que con su mente podía ejercer un control absoluto sobre su cuerpo, hasta el punto de dotar a su pene, con la ayuda de una alimentación adecuada, del sabor que él quisiera (siendo el de chocolate y el de gominota los que mayor éxito despertaban). Y llegó un día en que Andreas Panathinakis hubo de enfrentarse a la prueba definitiva: dejar satisfecha a la Casi Imposible de Satisfacer. Optó Andreas por el camino de la paciencia. Durante siete días y siete noches permaneció encerrado en la choza de la Casi Imposible de Satisfacer, explorando su cuerpo, arrullándolo con besos y caricias hasta que, en la séptima noche, se oyeron en Bombay Julai unos gritos de placer como hacía 30 años que no se oían. El gran I.B. pensó entonces: "He aquí mi sucesor". Y ésta y no otra ha sido la historia de Andrea Panathinakis, el hombre que empezó su vida siendo un "lenteja" y que la terminó legando al mundo el valiosísimo tratado del sexo "La Barca del Amor... ¡pronto volverá a partir!".
El desencuentro Siempre mi amor ciego te excusa, cerrando mis sentidos a tu absoluto desdén; pero ahora que se ha llenado de nieve mi cintura y crepitan las olas agónicas del desamor, no voy a llenar la nevera con ingredientes de reconciliación. Esta vez descongelaré mi agonía en el fuego de otro amor, yo también me desnudo deprisa, cuando hace realmente calor.
Más allá Sobrevuelo el reflejo de la luna impreso en un volcán repto anestesiado a través de una vista repleta de pausas de momentos de nada Reciclado en la maraña urbana que me abandonó siempre me ha gustado jugar con más cantidad de posibilidades en esta balanza de lava hay una radio buenísima entre las sombras y un electorado y herramientas Permanecen idénticos los escaparates de labios de tentáculo e iris de cristal los hombres de cocaína y nueces que se pavonean los que me solicitan el beneplácito mientras dormito en mis diagramas de Ben Detallista y muy discreto decisivo y radical ha desaparecido la angustia que sentía al ir surcando las calles de la oficialidad
IL NE FAUT PAS... Il ne faut pas laisser les intellectuels jouer avec les allumettes Parce que Messieurs quand on le laisse seul Le monde mental Messssieurs N´est pas du tout brillant Et sitôt qu´il est seul Travaille arbitrairement S´érigeant pour soi-même Et soi-disant généreusement en l´honneur des travail- leurs du bâtiment Un auto-monument Répétons-le Messssssieurs Quand on le laisse seul Le monde mental Ment Monumentalement. NO HAY QUE... No hay que dejar a los intelectuales jugar con las cerillas Porque Señores cuando se le deja solo Al mundo mental Seññores No es brillante en absoluto Y en cuanto se queda solo Trabaja arbitrariamente Erigiéndose a sí mismo Supuestamente generoso en honor de los trabaja- dores del edificio Un auto-monumento Repitámoslo Señññores Cuando se le deja solo El mundo mental Miente monumentalmente Jacques Prévert
Los Chicos de Barrio Los chicos de barrio somos especiales y además especie en extinción. Yo, por ejemplo: crecí en un barrio custodiado en su entrada por un poblado de chabolas, y mi casa estaba enfrente a un cuartel de Artillería. Lo segundo tiene sus ventajas, en mi casa no se gastaba un duro en comprar despertadores. Teníamos uno que nunca fallaba "...quinto levanta tira de la manta..." Más ventajas: En la adolescencia, yo me sentía la chica más guapa del mundo todos los días al salir y llegar a casa. ¡¡¡¡ GUAPA!!! ¡¡¡ CUERPO!!!! ¡¡¡ QUE TENGO EL FUSIL CARGAO !!!!!!! Aunque también había días que me sentía con cara de estanquera: Oyes, oyes, ¿tienes un cigarro?. Desventajas, también: Sintonizaras el canal que fuese en la radio, siempre se colaba la emisora del cuartel. Estabas escuchando a Joaquín Luqui, y el flipao de turno: charlie, alfa, bravo... hola... probando... ¿me oye alguien?... hostia qué flipe, me oigo por los 40 principales... Carmen, que soy el Chechu, que me han arrestao para el fin de semana, ¿me oyes? Sí, hijo, sí, te está oyendo todo el barrio. Salir todos los días a la calle era como un capítulo de "Al filo de lo imposible". Esos autobuses de la EMT..... con los asientos arrancados a pellizcos, con los agarraderos de color cremita, que si tenías la ventaja de llegar a ellos salías con el hombro machacado... y para llegar al timbre (2 por bus) ibas como los monos por las lianas. En mi barrio había un autobús que hacía una ruta por los barrios privilegiados de Madrid (Vicálvaro-Vallecas-Villaverde) que el conductor iba con una mampara como el papa-móvil, mientras a ti, por algún extraño motivo, se te ponía de nuevo cara de estanco... y de sucursal bancaria también. Además, estábamos en los 80. Meterte todos los días en los elásticos, y pintarte la raya del ojo con el lápiz quemado sin abrasarte el párpado. Montarte con elegancia en la Push Condor de los colegas, sin rajarte los elásticos. Pasarte la pantalla 20 del Tetris, sin hacer movimientos extraños de cadera, con diez mirándote y evitando que se te pegue la musiquita. Sentarte en el césped del parque sin pincharte con alguna jeringa... y sentirte con cara de estanquera. Memorizar las letras de Sabina, de los Chanclas, El Último, Radio Futura, Los Toreros Muertos... Trucar las cabinas, trucar el bonobús, trucar el futbolín, trucar la moto, ayudar a tu padre a trucar el contador de la luz, trucar el carnet, robar cintas (ya piratas) en el Rastro, colarte en la piscina municipal... Me alegro por las nuevas generaciones que usan el móvil que paga papá, dentro de un autobús con aire acondicionado tirado con gas natural, de camino a casa para darse un baño en la piscina de su comunidad, mientras se aprenden letras del estilo """Bulería Bulería... tan dentro del alma mía (bis 48 veces)""", y en casa juegan desde el sofá a la Play Station 2, mientras piratean música y pelis, con la tranquilidad de que no tendrán que irse a la Mili y que ningún yonki les pedirá tabaco a la puerta de los recreativos que cerraron hace 10 años. Desde luego su vida es mucho mejor, es como si me compararas ir al cine de barrio a ver La Guerra de las Galaxias, con irte al Kinépolis a ver El Ataque de los Clones, mucho mejor lo segundo... mucho mejor, sí, sí... ¿O quizás no?
El ángel caído Ojalá estuviera aquí el hombre pájaro me desborda el miedo a su sombra en las noches huecas de muerte lenta se escucha el aullido del hielo en el vaso del que peina una cana retorcido de esperanza en los días henchidos de vidas rápidas gritan los vengadores del tiempo sus alaridos llenan el cementerio verde ojalá estuviera aquí el hombre pájaro resucitaré para admirar sus alas negras
dossier rueda de prensa inviable retrógrado irrepetible brillante idea caduca guerra de clases en el aniversario bloqueo de las funciones ladrillo cómputo manual corrupto modelo de sueño invertebrado ciudadanía dependiente y real hormigueo irrelevante contratación inminente letra, libro e isla preciosidad creciente litoral teen taquicardia prometida plusvalía razonable caída libre observación de agujas cósmicas agua
Haciendo que todo tenga sentido No es por la forma en que llegan las cosas, suelen irse del mismo modo, no es por la manera en la que las afrontas, antes o después todo pasa ¿qué diferencia hay entre un problema irresoluble y otro? ¿qué sentimientos agitan tu mente de atrás hacia adelante? capacidad de lucha, instinto de supervivencia elevado al mínimo exponente ganas de engañarte y peor aún, conseguirlo La facultad de asociar unas cosas, absolutamente diferentes, a otras el unir neuronas que nunca lo hubieran imaginado para llegar a nuevas conclusiones el forzar tu cerebro a llegar a un punto que a veces está incluso antes del principio intentando hacer que, aunque sea mentira, todo tenga sentido
Vértigo Siente el vértigo en tus sienes el abismo de dolor que atraviesa tus entrañas de parte a parte sin dejarte ni siquiera respirar Galopadas del órgano vital que alberga tu pecho te despiertan de madrugada, tus pupilas dilatadas Siente el vértigo, siéntelo... te persigue sin descanso siente el miedo que desborda tu razón la explosión de pensamientos repercute en tu cerebro retorciéndose en aullidos que taladran tus oídos siéntelo... Quieres huir, quieres correr pero nunca va a dejarte, no irás a ninguna parte no te irás. ¿Pretendes tú, simple mortal, jugársela al destino, salirte del camino, deshacerte de la carga que tu saliva amarga y revienta tus sentidos devorando tu cordura? Despierta. Bienvenido a la locura
Soy el no tuyo eterno y el sol que enfría el suelo en la noche, el bebé quebrado del sueño postizo, el color de herida macilento. soy el que espera tras la puerta, abocado por ti de todo a ser broche, asombrado de estelas de aviones y molinos de viento. ¿Seré siempre el niño que sueñe con hormigas recorriéndole el labio, o el engañado con la promesa de un sueño más sabio? Que nunca se seque tu fuente de dentro que en esa agua que te mana del pecho sacio la sed y apago mi infierno